Si sigues llamando a la puerta del diablo, al final alguien te acabará abriendo

"Que sí . Que mi vida es cómoda, es agradable, es una vida bien. Que soy el prototipo del hijo burgués. Juego al polo. Conozco mundo . Mi penthouse en New York tiene sábanas de lino egipcio y mi buhardilla en París vistas a los Champs Elyseés. Mis traveler de Louis Vuitton están llenas de Harmont&Blaine.
 ¿Que si me gusta la música clásica? Bueno . Reconozco cualquier obra de Schubert al primer acorde. Pero debajo de la cama guardo mis vinilos de Sex Pistols. Los originales, los que no eliminan el ruido de la niebla, el paso del tiempo. Las gafas de sol siempre oscuras y las emociones siempre fuertes. Las mujeres elegantes no tanto. Los hombres magnéticos, las facciones marcadas, el enigma a flor de piel y en el fondo del alma. El look inquietante, excitante. Las gafas de Dylan, la barba de Angus Stone, los tatuajes de Rick Genest. La piel que habito y que aveces no me pertenece, pero que siempre es mía.
El rebelde que soy, que me sé. El reafirmarme. El salir de la coraza. El tirar mi máscara al fondo del mar. El gritar a los cuatro vientos lo que han sido mis secretos.
Aparecer. Renacer. Ahora me toca a mí."